Зима. Толпа, закутавшись в меха и, что попроще, там идёт, переходя на бег.
Спешат. А есть места, где все следы людские, будто на ладони. Снег,
Здесь белый снег, отмеченный пусть, но не осквернённый, он лежит холстом,
Запоминая всех своих прохожих. Не толпу, а единиц. Снег любит всех, и лишь потом,
Когда придёт весна, апрель, быть может, май, он загрустит, заплачет, и ручьём
Будет траву питать он памятью своей. Так каждый год. Зима, весна - живём.

18.09.2008