В общем, всю ночь сидела печатала эту *** статью про Сорокина. Сидела, млять, мыслей полные мозги, как бы так написать, чтоб было ВАУ, чтоб все так прочитали и увидели во мне гения мировой журналистики.
Пять утра. Досасываю из пальца последние строчки ("ну еще чуть-чуть, ну вот тут пробельчик, тут еще одно словцо - ооо, строка появилась!"), седня утром читаю, что получилось на выходе. Пипец. Дерьмище такое, что аж стыдно было отправлять!!
Плюс я еще невыспавшаяся, злобная, лохматая, погода мерзкая, ботинки мокрые, в универ опоздала, никуда не успеваю...дррянь. Приезжаю не к себе на работу, изливаю свои злоключения, а мне что-то вроде: Не парься, я и так знаю, что из тебя не выйдет журналиста. Тааак грустно стало.

И это еще:
- Скажи мне что-нибудь приятное?
- Ты похожа на мышь.

Вывод: я любю ложь. Правду я и так знаю, а так да, определенно, я люблю, когда мне говорят, что все будет хорошо и что я молодец. Ворчу, гундю, но люблю.