| Давно не писал |
[28 Dec 2009|10:37pm] |
На краю сознания слышался мелодичный звон, где-то совсем рядом, но сколько я не крутил головой, я так и не мог найти источник этого звука. Он сводил с ума, завораживал. О, этот звук, он был чудесен и заставлял трепетать каждую жилку. Но что бы я не делал - не вставал на руки, не делая лихие коленца, источник всегда оставался невидим.
Я замечал людей вокруг, они пили, смеялись. Смеялись надо мной? Не важно. Я видел этих людей, их лица были красны от алкоголя и похоти. Они рвали мясо руками, бросая кости собакам под столом, а иногда в меня. Не важно. Найти, главное найти. Ритм. Цель?
Я знал, знал, что если найду этот звук, я смогу понять смысл, понять жизнь. Я знал, что близок и мне надо спешить, скоро эта вакханалия закончится. Кто-то упадет под стол, кто-то уведет служанку за ширму и звук исчезнет.
Я не успел, звук пропал.
Оглянувшись, я увидел человека, держащего что-то за спиной и улыбавшегося.
Я опять не успел.
Он рассмеялся, схватил за воротник и потащил по коридору. Опять. Опять не успел. И снова маленькая комната с крохотным окном, выходящим на хлев. Человек толкнул меня в темноту комнаты.
Всё. Опять ждать и верить, что в следующий раз я успею.
Я упал на пол и оглянулся в дверной проем. Я видел лишь фигуру человека, размытую в свете факела за его спиной. Сейчас закроется дверь.
Но не в этот раз. Раздался знакомый звон и что-то упало к моим ногам, прежде чем закрылась дверь. Схватив с пола, звенящую, такую родную, но не изведанную вещь, я поднес ее к окну.
И увидел пеструю ткань с двумя шутовскими бубенцами.
И я проснулся. Цели не было.
|
|
|
[28 Dec 2009|10:37pm] |
На часах 10 вечера. Я сижу за компьютером. Как каждый свой вечер. За спиной шумит телевизор, где идет хоккей, который я бросил в 12 лет. Около системного блока стоит гитара, которую я бросил в 20, едва успев начать, на полке над компьютером лежит модель танка, которую я не могу до клеить год. На подоконнике лежит книга Борхеса, которую толком не могу начать.
И рядом картина, подаренная когда-то от единственного человека, который был действительно дорог, но который уже не со мной. Я смотрю на все эти бессмысленные, не познанные до конца вещи и брошенные увлечения. И понимаю, что она была права, когда ушла.
Взгляд падает на бутылку виски. По крайней мере, у меня есть одна вещь, которую я закончу.
До конца.
|
|