Мы любим рыжих женщин. Это безумный компромисс между жизнью здесь, в почве, и судьбой Икара. Она улыбается тебе, изменяется узор веснушек и ты ощущаешь, как воск в твоих привычных крыльях превращается в оранжевый мед и течет между лопаток, нелогично холодя позвоночник.
Мы любим брюнеток. Их волосы пахнут силой и одновременно создают иллюзию, что это ты выбрал, что это ты победил. Их волосы говорят то же, что и вырез ноздрей Mylene Farmer, хоть она и красит волосы в рыжий цвет, нас ей не обмануть. Они говорят "Ну!"
Мы любим блондинок. Наш щедрый Боженька недодал им пигмент, усмехаясь и крича нам из их волос: "Ты не видишь, как слаба она? Как хрупка? Memento mori!" и мы послушно умираем.
Мы любим шатенок. За их обман, за обещание спокойствия и уюта, за мягкость перелива волос, за отдельные прядки волос другого, более светлого, цвета, намекающие на исключительность. И, в этот раз, всё будет и всё будет хорошо.
Мы любим крашенных в неестественные цвета женщин. Они мажут свои головы жутко пахнущей гадостью и смотрят нам в глаза с презрением. "Когда же ты заметишь меня, остолоп?". Наши ветрила сбиты с толку, нам легче сбиться с курса и попасть в их сети, чем понять.
|