Она сидела у себя в коробке и пила дешевое кофе… ее пятая сигарета за последние 10 минут тлела загрязняя воздух убийственным ароматом…ей не хотелось ничего и в то же время хотелось все…пальцы нервно бежали по клавишам, а она все никак не переставала думать, почему она такая…почему она не верит в романтику, ведь весь мир живет и радуется сердечкам, цветочкам, сладким словам и розовому цвету… почему ей сложно говорить про чувства, все же говорят это когда по-настоящему чувствуют и от нечего делать…почему для нее важнее цель поступка, а не сам поступок….почему ей всегда нужно анализировать слова и действия…почему нельзя пропустить это из виду, ведь все так делают...почему ей так сложно верить в любовь, а ведь она есть ( хотя….не не, многие же говорят)…почему ей проще быть сумасшедшей, чем адекватной…почему ей проще смеяться, чем плакать…почему она любит греться в объятьях свитера, а не нежных объятиях…почему она так любит мечтать о счастье, не зная что это такое…почему ей всегда нужно докопаться до истины…почему она живет воспоминаниями…и почему она всегда ставит многоточие? да потому-что точка это…..она не знала что ответить на свой вопрос…она закурила шестую, горькую сигарету, сделала последний глоток холодного, невкусного, дешевого кофе и поставила точку.затем еще одна. и еще.


2:17
23.01.2009